Ordem n°2 ao Exército das Artes, de Maiakóvski

Ordem n°2 ao Exército das Artes

A vós

- barítonos redondos -

cuja voz

desde Adão até à nossa era

nos atros buracos chamados teatros

estronda o ribombo líricos das árias.

A vós

- pintores -

cavalos cevados,

rumino-relinchante galardão eslavo,

no fundo dos estúdios, cediços como dragos,

pintando anatomias e quadros de flores.

A vós

rugas na testa entre fólios de mística

- micro-futuristas

  -imagistas,

  -acmeístas,

emaranhados no aranhol das rimas.

A vós -

descabelando cabelos bem penteados,

barganhando scarpins por solados,

vates do Proletcult,

remendões do fraque velho de Púchkin.

A vós -

bailadores, sopradores de flauta,

amolecendo às claras

ou em furtivas faltas,

e figurando o futuro nos termos

de um imenso quinhão acadêmico.

A vós todos

eu -

que acabei com berloques e dou duro na Rosta -

gênio ou não gênio, tenho

a dizer: basta!

Abaixo com isso,

antes que vos abata o coice dos fuzis.

Basta!

Abaixo,

cuspi

no rimário,

nas árias,

nos róses açafates

e mais minincolias

do arsenal das artes.

Quem se interessa

por ninharias

como estas: "Ah pobre coitado!

Quanto amou sem ter sido amado..."?

Artífices,

é o que tempo exige

e não sermonistas de juba.

Ouvi

o gemido das locomotivas,

que lufa das frinchas, do chão:

"Dai-nos, companheiros,

carvão do Don!

Ao depósito, vamos,

serralheiros,

mecânicos!"

À nascente dos rios,

deitados com furos nas costas,

- "Petróleo de Baku!" - pedem navios

uivando das docas.

Perdidos em disputas monótonas,

buscamos o sentido secreto,

quando um clamor sacode os objetos:

"Dai-nos novas formas!"

Não há mais tolos boquiabertos

esperando a palavra do "mestre".

Dai-nos, camaradas, uma arte nova

- nova -

que arranque a República da escória.

Jogo da Amarelinha, Julio Cortázar, capítulo 7

Toco a sua boca com um dedo, toco o contorno da sua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se, pela primeira vez, a sua boca entreabrisse, e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que minha mão escolheu e desenha no seu rosto, uma boca eleita entre todas, com soberana liberdade, eleita por mim para desenhá-la com minha mão em seu rosto, e que, por um acaso, que não procuro compreender, coincide exatamente com a sua boca, que sorri debaixo daquela que minha mão desenha em você. 

Você me olha, de perto me olha, cada vez mais de perto, e então brincamos de ciclope, olhamo-nos cada vez mais de perto e nossos olhos se tornam maiores, se aproximam uns dos outros, sobrepõe-se, e os ciclopes se olham, respirando confundidos, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem, com um perfume antigo e um grande silêncio. Então as minhas mãos procuram afogar-se no seu cabelo, acariciar lentamente a profundidade do seu cabelo, enquanto nos beijamos como se estivéssemos com a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragrância obscura. E se nos mordemos, a dor é doce; e se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu sinto você tremular contra mim, como uma lua na água.

Homem-bomba, de Nuno Ramos

Sou o homem-bomba voluntário, sem paraíso prometido, para explodir de vez esta soma de vozes, hierarquizada em intervalos (oitavas, quartas, terças), com o único eco, bum, da minha solidão - vocês ouvem seu ruído espantoso? o deslocamento de ar? os carros incendiados, os pedaços de carne humana, o sangue no asfalto, nas paredes? Outra solidão se vingará.

Jaguadarte, de Lewis Carrol por Augusto de Campos

Era briluz. As lesmolisas touvas

Roldavam e relviam nos gramilvos.

Estavam mimsicais as pintalouvas,

E os momirratos davam grilvos.

“Foge do Jaguadarte, o que não morre!

Garra que agarra, bocarra que urra!

Foge da ave Felfel, meu filho, e corre

Do frumioso Babassurra!”

Êle arrancou sua espada vorpal

E foi atrás do inimigo do Homundo.

Na árvora Tamtam êle afinal

Parou, um dia, sonilundo.

E enquanto estava em sussustada sesta,

Chegou o Jaguadarte, ôlho de fogo,

Sorrelfiflando através da floresta,

E borbulia um riso louco!

Um, dois! Um, dois! Sua espada mavorta

Vai-vem, vem-vai, para trás, para diante!

Cabeça fere, corta, e, fera morta,

Ei-lo que volta galunfante.

“Pois então tu mataste o Jaguadarte!

Vem aos meus braços, homenino meu!

Oh dia fremular! Bravooh! Bravarte!”

Êle se ria jubileu.

Era briluz. As lesmolisas touvas

Roldavam e relviam nos gramilvos.

Estavam mimsicais as pintalouvas,

E os momirratos davam grilvos.

Jabberwocky, de Lewis Carrol

‘Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe:
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.

“Beware the Jabberwock, my son!
The jaws that bite, the claws that catch!
Beware the Jubjub bird, and shun
The frumious Bandersnatch!”

He took his vorpal sword in hand:
Long time the manxome foe he sought—
So rested he by the Tumtum tree,
And stood awhile in thought.

And, as in uffish thought he stood,
The Jabberwock, with eyes of flame,
Came whiffling through the tulgey wood,
And burbled as it came!

One, two! One, two! And through and through
The vorpal blade went snicker-snack!
He left it dead, and with its head
He went galumphing back.

“And hast thou slain the Jabberwock?
Come to my arms, my beamish boy!
O frabjous day! Callooh! Callay!”
He chortled in his joy.

‘Twas brillig, and the slithy toves
Did gyre and gimble in the wabe:
All mimsy were the borogoves,
And the mome raths outgrabe.