Homem que descansas à sombra das árvores,
com um cesto de frutas cercado de abelhas,
a camisa aberta, o sol derramando
pela tua barba pétalas vermelhas,
– vires de tão longe, do reino da Fábula
para adormeceres nesta humilde estrada!
De onde são teus sonhos? De que céus e areias?
Que é da tua vida, ó sultão do nada?
1
I chopped down the house that you had been saving to live in next
summer.
I am sorry, but it was morning, and I had nothing to do
and its wooden beams were so inviting.
2
We laughed at the hollyhocks together
and then I sprayed them with lye.
Forgive me. I simply do not know what I am doing.
3
I gave away the money that you had been saving to live on for the next ten
years.
The man who asked for it was shabby
and the firm March wind on the porch was so juicy and cold.
4
Last evening we went dancing and I broke your leg.
Forgive me. I was clumsy, and
I wanted you here in the wards, where I am the doctor!
via poetryfoundation
via rosa neves
https://www.poetryfoundation.org/poems/57326/variations-on-a-theme-by-william-carlos-williams
Não faças versos sobre acontecimentos.
Não há criação nem morte perante a poesia.
Diante dela, a vida é um sol estático,
não aquece nem ilumina.
As afinidades, os aniversários, os incidentes pessoais não contam.
Não faças poesia com o corpo,
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.
Tua gota de bile, tua careta de gozo ou dor no escuro
são indiferentes.
Não me reveles teus sentimentos,
que se prevalecem de equívoco e tentam a longa viagem.
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.
Não cantes tua cidade, deixa-a em paz.
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.
Não é música ouvida de passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha de espuma.
O canto não é a natureza
nem os homens em sociedade.
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.
A poesia (não tires poesia das coisas)
elide sujeito e objeto.
Não dramatizes, não invoques,
não indagues. Não percas tempo em mentir.
Não te aborreças.
Teu iate de marfim, teu sapato de diamante,
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos de família
desaparecem na curva do tempo, é algo imprestável.
Não recomponhas
tua sepultada e merencória infância.
Não osciles entre o espelho e a
memória em dissipação.
Que se dissipou, não era poesia.
Que se partiu, cristal não era.
Penetra surdamente no reino das palavras.
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.
Estão paralisados, mas não há desespero,
há calma e frescura na superfície intata.
Ei-los sós e mudos, em estado de dicionário.
Convive com teus poemas, antes de escrevê-los.
Tem paciência, se obscuros. Calma, se te provocam.
Espera que cada um se realize e consume
com seu poder de palavra
e seu poder de silêncio.
Não forces o poema a desprender-se do limbo.
Não colhas no chão o poema que se perdeu.
Não adules o poema. Aceita-o
como ele aceitará sua forma definitiva e concentrada
no espaço.
Chega mais perto e contempla as palavras.
Cada uma
tem mil faces secretas sob a face neutra
e te pergunta, sem interesse pela resposta,
pobre ou terrível que lhe deres:
Trouxeste a chave?
Repara:
ermas de melodia e conceito
elas se refugiaram na noite, as palavras.
Ainda úmidas e impregnadas de sono,
rolam num rio difícil e se transformam em desprezo.
Como acordar sem sofrimento?
Recomeçar sem horror?
O sono transportou-me
àquele reino onde não existe vida
e eu quedo inerte sem paixão.
Como repetir, dia seguinte após dia seguinte,
a fábula inconclusa,
suportar a semelhança das coisas ásperas
de amanhã com as coisas ásperas de hoje?
Como proteger-me das feridas
que rasga em mim o acontecimento,
qualquer acontecimento
que lembra a Terra e sua púrpura
demente?
E mais aquela ferida que me inflijo
a cada hora, algoz
do inocente que não sou?
Ninguém responde, a vida é pétrea.
via Eduardo Lacerda no FB
Você acha que você é o único justo que sofre, Jó?
Você se acha tão especial que se senta nesse monturo
De vermes e de sujeira e passa o dia
E as noites choramingando
E falando com esse seu deus surdo
E a louca sou eu?
Você acha o quê? Acha que todas essas crianças
Que passam fome à nossa volta
Pecaram contra o seu deus?
Que todos os pais e as mães que perderam
Seus filhos para a calamidade
Pecaram, nesta medida, contra o seu deus?
Você perdeu seus dez filhos
E eu, Jó?
Foi de mim que eles nasceram
Fui eu que cuidei de cada um deles
Acha que a morte deles dói mais em você
Do que em mim?
Você vê clarões no meio da noite
E ouve vozes de anjos e demônios
Você não faz ideia dos demônios
Que eu tenho visitado à noite
Para trazer o pão desta casa
Para não nos deixar à míngua, Jó
Sabe onde estive ontem? Olhe para mim!
Você nem reparou na vergonha
Dos meus cabelos curtos
Porque você não repara em mais nada, Jó
Eu vendi os meus cabelos
Para haver água nas nossas jarras
Pensa que a vida espera enquanto você chora?
Acha que cessam de nos cobrar ofertas
No templo do seu deus caridoso?
Sou eu, Jó, que durante o dia, andarilha
Feito uma escrava, saio de casa em casa
Oferecendo minhas mãos para ficarmos vivos
Esses seus amigos trazem alguma coisa?
A única coisa que vi fazerem até agora
É encherem a sua cabeça com bobagens
Enquanto isso, lá vai a louca da Sitis
Providenciar as ervas do seu unguento
Que você despreza, que você não usa
Porque fica esperando esse seu deus surdo
Que só te oferece coleira e ameaças
Que se excita com a sua autopiedade
Enquanto você se curva
Buscando arrependimento
De quê, Jó?
Se sempre agimos como é possível agir
Neste mundo em que estamos nós por nós
Se o que vemos são ímpios exibindo felicidades
Enquanto os oprimidos só recebem castigos
Se a ordem do mundo se perde
Na doença, na guerra, no saque
Onde está o seu deus, Jó?
Você me diz que nasceu nu e voltará nu
Mas eu tenho carregado a minha dor
Para te vestir as roupas
Agora os sacerdotes vêm e ensinam
Que é preciso sofrer e ter calma
Pois eu digo, Jó
Se você não vai lutar contra o sofrimento
Se você não vai reconstruir
Nosso pequeno mundo comigo
Amaldiçoa logo esse deus
E morre.
.
via fb da autora
Agora que o senhor
mais assemelha pedaço
de carne com dois olhos
dirigidos ao teto escuro
no leito em que provável
só não há-de morrer só
porque nem a própria
saliva poderá engolir
por si na companhia
somente desta sonda
que o alimenta
me pergunto se ainda
em validade a proibição
da mãe em confessar
ao senhor os hábitos
amorosos das mucosas
que são minhas
e se deveras me amaria
tanto menos soubesse
quanta fricção já tiveram
que não lhes cabia
biológica ou religiosa
-mente e se também
pediria para sua filhoa
a morte que desejou
a tantos de minha laia
quando surgiam na tela
da Globo da Record
da Manchete do SBT
que sempre constituíram
seu cordão umbilical
com a tradição
e se deveras faria
sobrevir sobre eles
grande destruição
pela violência
com que urrava
seus xingamentos
típicos de macho
nascido no interior
desse país de machos
interiores e quebrados
em seus orgulhos falhos
de crer que o pai
é o que abarrota
geladeiras e não deixa
que falte à mesa
o alimento que nutre
as mesmas mucosas
em que corre
o seu sangue
mas não seu Deus
e ora neste leito partido
o cérebro em veias
como riachos insistentes
em correr
fora das margens
se o senhor
soubesse o dolo
com que manchei
a mesa
de todos os patriarcas
ainda pergunto-me
se me receberia
com a mansidão
que aceita na testa
o beijo desta sua filhoa
que nada mais é
que a sua imagem
e semelhança invertidas
tal espelho
que refletisse opostos
de gênero e religião
ou o desenho
animado na infância
de uma Sala de Justiça
onde numa tela
podia-se observar
um mundo ao avesso
e se o Pai e o pai
odeiam deveras
o gerado nas normas
da Biologia e Religião
mais tarde porém geridos
na transgressão das leis
que o Pai e o pai
impõem-nos na ciência
de sermos todos falhos
nessa Terra onde procriar
é tão frequente
que gere prazer
nenhum e olho
o senhor
com essas pupilas
que talvez jamais
reflitam o Pai
mas ora veem o pai
eu
mesmo pedaço
de carne
com dois olhos
peço perdão
em silêncio
pois sequer posso
dizer que não
mais há tempo
e mesmo assim
e porém
e no entanto
e contudo
pelo medo adversativo
de talvez abalar
uma sistema rudimentar
de alicerces
sob a casa
sob o quarto
sob esta cama
de hospital
emprestada
escolho
uma vez mais
o silêncio
*
in 'Medir com as próprias mãos a febre' (Rio de Janeiro: Editora 7Letras, 2015).
no FB do autor
When you turned into a hundred rooms,
I returned each month as a door
that opened only one.
When you turned into a hundred rooms
the wind flung through
each of them wailing
and left a hundred songs
in hopes you would return for it
and me and
once, finding a doe locked up,
the trees blued up
the mountain pass, I understood
you had transformed into your multiple,
as the rain is different
each step from the moon. Sleeping
in a hundred rooms, a hundred dreams
of you appear—though by day
your voice has frozen into standing stones.
When you turned into a hundred rooms,
I met with a mirror in each eye
your growing absence.
When I moved, the shadows without you
followed me. In the hundred rooms,
I cannot pick one,
for each combines into the other
where I piece-by-piece the shadows
you have ceased
to remember. As the rain
is different each day of the year,
when I turned for you
and hoped you’d return to me,
was it I who left
and you who remained the same?
For when you changed,
I changed
the furniture in the rooms.
A hundred birds flew over a hundred fields.
A mountain flowed into a hundred rivers
then ended.
via Chris de Gel
In a hundred rooms,
I turned and turned,
hoping to return to you.
O, the chrysanthemums grew
in the hundred rooms!
Far in the past and far in the future
were those numinous and echoing stars.
