O poema ensina a cair
sobre vários solos
desde perder o chão repentino sob os pés
como se perde os sentidos numa
queda de amor,ao encontro
do cabo onde a terra abate e
a fecunda ausência excede
até à queda vinda
da lenta volúpia de cair,
quando a face antige o solo
numa curva delgada subtil
uma vénia a ninguém de especial
ou especialmente a nós uma homenagem
póstuma.
via: https://www.escritas.org/pt/t/3300/o-poema-ensina-a-cair
(In memoriam Donna Lina Bo Bardi)
sonho o poema de arquitetura ideal
cuja própria nata de cimento encaixa palavra por
palavra,
tornei-me perito em extrair faíscas das britas
e leite das pedras.
acordo.
e o poema todo se esfarrapa, fiapo por fiapo.
acordo.
o prédio, pedra e cal, esvoaça
como um leve papel solto à mercê do vento
e evola-se, cinza de um corpo esvaído
de qualquer sentido.
acordo,
e o poema-miragem se desfaz
desconstruído como se nunca houvera sido.
acordo!
os olhos chumbados
pelo mingau das almas e os ouvidos moucos,
assim é que saio dos sucessivos sonos:
vão-se os anéis de fumo de ópio
e ficam-se os dedos estarrecidos.
sinédoques, catacreses,
metonímias, aliterações, metáforas, oxímoros
sumidos no sorvedouro.
não deve adiantar grande coisa
permanecer à espreita no topo fantasma
da torre de vigia.
nem a simulação de se afundar no sono.
nem dormir deveras.
pois a questão-chave é:
sob que máscara retornará o recalcado?
(mas eu figuro meu vulto
caminhando até a escrivaninha
e abrindo o caderno de rascunho
onde já se encontra escrito
que a palavra “recalcado” é uma expressão
por demais definida, de sintomatologia cerrada:
assim numa operação de supressão mágica
vou rasurá-la daqui do poema.)
pois a questão-chave é:
sob que máscara retornará?
(de “O mel do melhor”, Rocco, 2001)
Via
revistamacondo
https://revistamacondo.wordpress.com/2013/07/05/poema-fabrica-do-poema-waly-salomao/
Acordo para a morte.
Barbeio-me, visto-me, calço-me. É meu último dia: um dia cortado de nenhum pressentimento. Tudo funciona como sempre. Saio para a rua. Vou morrer. Não morrerei agora. Um dia inteiro se desata à minha frente. Um dia como é longo. Quantos passos na rua, que atravesso. E quantas coisas no tempo, acumuladas. Sem reparar, sigo meu caminho. Muitas faces comprimem-se no caderno de notas. Visito o banco. Para que esse dinheiro azul se algumas horas mais, vem a polícia retirá-lo do que foi meu peito e está aberto? Mas não me vejo cortado e ensangüentado. Estou limpo, claro, nítido, estival. Não obstante caminho para a morte. Passo nos escritórios. Nos espelhos, nas mãos que apertam, nos olhos míopes, nas bocas que sorriem ou simplesmente falam eu desfilo. Não me despeço, de nada sei, não temo: a morte dissimula seu bafo e sua tática. Almoço. Para quê? Almoço um peixe em outro e creme. É meu último peixe em meu último garfo. A boca distingue, escolhe, julga, absorve. Passa música no doce, um arrepio de violino ou vento, não sei. Não é a morte. É o sol. Os bondes cheios. O trabalho. Estou na cidade grande e sou um homem na engrenagem. Tenho pressa. Vou morrer. Peço passagem aos lentos. Não olho os cafés que retinem xícaras e anedotas, como não olho o muro de velho hospital em sombra. Nem os cartazes. Tenho pressa. Compro um jornal. É pressa, embora vá morrer. O dia na sua metade já rota não me avisa que começo também a acabar. Estou cansado. Queria dormir, mas os preparativos. O telefone. A fatura. A carta. Faço mil coisas que criarão outras mil, aqui, além, nos Estados Unidos. Comprometo-me ao extremo, combino encontros a que nunca irei, prununcio palavras vãs, minto dizendo: até amanhã. Pois não haverá. Declino a tarde, minha cabeça dói, defendo-me, a mão estende um comprimido: a água afoga a menos que dor, a mosca, o zumbido... Disso não morrerei: a morte engana, como um jogador de futebol a morte engana, como os caixeiros escolhe meticulosa, entre doenças e desastres. Ainda não é a morte, é a sombra sobre edifícios fatigados, pausa entre duas corridas. Desfale o comércio de atacado, vão repousar os engenheiros, os funcionários, os pedreiros. Mas continuam vigilantes os motoristas, os garçons, mil outras profissões noturnas. A cidade muda de mão, num golpe. Volto à casa. De novo me limpo. Que os cabelos se apresentem ordenados e as unhas não lembrem a antiga criança rebelde. A roupa sem pó. A mala sintética. Fecho meu quarto. Fecho minha vida. O elevador me fecha. Estou sereno. Pela última vez miro a cidade. Ainda posso decidir, adiar a morte, não tomar esse carro. Não seguir para. Posso voltar, dizer: amigos, esqueci um papel, não há viagem, ir ao cassino, ler um livro. Mas tomo o carro. Indico o lugar onde algo espera. O campo. Refletores. Passo entre mármores, vidro, aço cromado. Subo uma escada. Curvo-me. Penetro no interior da morte. A morte dispôs poltronas para o conforto da espera. Aqui se encontram os que vão morrer e não sabem. Jornais, café, chicletes, algodão para o ouvido, pequenos serviços cercam de delicadeza nossos corpos amarrados. Vamos morrer, já não é apenas meu fim particular e limitado, somos vinte a ser destruídos, morreremos vinte, vinte nos espatifaremos, é agora. Ou quase. Primeiro a morte particular, restrita, silenciosa, do indivíduo. Morro secretamente e sem dor, para viver apenas como pedaço de vinte, e me incorporo todos os pedaços dos que igualmente vão parecendo calados. Somos um em vinte, ramalhete dos sopros robustos prestes a desfazer-se. E pairamos, frigidamente pairamos sobre os negócios e os amores da região. Ruas de brinquedo se desmancham, luzes se abafam; apenas colchão de nuvens, morres se dissolvem, apenas um tubo de frio roça meus ouvidos, um tubo que se obtura: e dentro da caixa iluminada e tépida vivemos em conforto e solidão e calma e nada. Vivo meu instante final e é como se vivesse há muitos anos antes e depois de hoje, uma contínua vida irrefrável, onde não houvesse pausas, sonos, tão macia na noite é esta máquina e tão facilmente ela corta blocos cade vaz maiores de ar. Sou vinte na máquina que suavemente respira, entre placas estelares e remotos sopros de terra, sinto-me natural a milhares de metro de altura, nem ave nem mito, guardo consciência de meus poderes, e sem mistificação eu vôo, sou um corpo voante e conservo bolsos, relógios, unhas, ligado à terra pela memória e pelo costume dos músculos, carne em breve explodindo. Ó brancura, serenidade sob a violência da morte sem aviso prévio, cautelosa, não obstante irreprimível aproximação de um perigo atmosférico golpe vibrado no ar, lâmina de vento no pescoço, raio choque estrondo fulguração rolamos pulverizados caio verticalmente e me transformo em notícia.
nascido assim
nisso
como o giz de faces sorridentes
como a Sra. Morte às gargalhadas
como as paisagens políticas dissolvidas
como o peixe oleoso cuspido
fora de sua oleosa vítima.
nós nascemos assim
nisso
nos hospitais que são tão caros
que são baratos para morrer
com advogados que cobram muito
é mais barato pleitear a culpa
num país onde as cadeias estão cheias
e os hospícios estão fechados
num lugar onde as massas elevam a heróis
os idiotas ricos
nascido nisso
andando e vivendo nisso
morrendo por causa disso
castrado
corrompido
deserdado
por causa disso
os dedos se estenderam para um deus irresponsável
os dedos alcançaram a garrafa
a pílula
o poder
nós nascemos nessa triste linha da morte
nascemos em um governo em débito há 60 anos
incapaz de se interessar em pagar esse débito
e os bancos vão se queimar
o dinheiro será inútil
estará aberto e impunível o assassinato nas ruas
serão armas e multidões passageiras
a terra será inútil
a comida terá um retorno mínimo
o poder nuclear será tomado por muitos
as explosões continuarão balançando o mundo
os ricos e escolhidos olharão
das plataformas do espaço
o inferno de Dante será feito para olhar
como um campo de jogos de crianças
o sol não será visto e será sempre noite
as árvores morrerão
toda a vegetação morrerá
homens radioativos comerão
a carne dos homens radioativos
o mar será envenenado
os lagos e rios desaparecerão
a chuva será ouro novo
os corpos apodrecidos do homem
e dos animais vão feder
os últimos sobreviventes serão alcançados
por doenças novas e medonhas
e as plataformas do espaço
serão destruídas pelo seu atrito
com materiais do lado de fora
efeito natural da deterioração
e lá estará um bonito silêncio
nunca ouvido
Nascido fora disso
o sol estará à espera
do próximo capítulo.
Referência:
BUKOWSKI, Charles. Dinosauria, We. The Last Night of the Earth Poems. 1992.
via: http://www.chacomletras.com.br/2017/02/a-visao-apocaliptica-de-bukowski/
recebido de uma participante da oficina de criação poética
& nós dançávamos assim: vestidos brancos das mães
que transbordavam nossos pés, o fim de agosto
colorindo as nossas mãos de um rubro escuro. & nos amávamos assim:
com vodka & uma tarde no ático, os teus dedos
entre os meus cabelos — os meus cabelos em fogo. Cobríamos
o ouvido e o chilique do teu pai se transformava
em pulsações. Quando os nossos lábios se tocavam o dia se encerrava
num caixão. No museu do coração
há duas pessoas sem cabeça construindo uma casa em chamas.
A espingarda esteve sempre lá sobre a
lareira. Sempre uma outra hora para matar — só para implorar
a um deus que nos devolva. Senão o ático, o carro. Senão
o carro, o sonho. Senão o menino, as suas roupas. Se não vive,
desligue o telefone. Porque o ano é uma distância
que viajamos em círculos. O que quer dizer: nós dançávamos
assim: sozinhos em corpos que dormem. O que quer dizer:
nós nos amávamos assim: uma faca na língua se transformando
em uma língua.
via: https://www.plural.jor.br/noticias/cultura/tres-poemas-de-ocean-vuong/
No corpo, onde tudo tem seu preço,
eu era um mendigo. Ajoelhado,
olhava, pela fechadura, não
o homem no banho, mas a chuva
a atravessar seu corpo: cordas de guitarra a
estalar sobre ombros em forma de globo.
Ele cantava, e é por isso
que eu lembro. Sua voz
me preenchia até a medula
como um esqueleto. Até mesmo meu nome
se ajoelhava dentro de mim, pedindo
para ser poupado.
Ele cantava. É tudo que lembro.
Pois no corpo, onde tudo tem seu preço,
eu estava vivo. Eu não sabia
que havia motivo melhor.
Que certa manhã meu pai ia parar
— potro negro em tempestade —
& tentar escutar minha respiração contida
atrás da porta. Eu não sabia que o custo
de entrar numa canção — era perder
o caminho de volta.
Por isso entrei. Por isso perdi.
Perdi tudo com meus olhos
bem abertos.
via: https://www.plural.jor.br/noticias/cultura/tres-poemas-de-ocean-vuong/
I
O pássaro é definitivo
por isso não o procuremos:
ele nos elegerá.
II
Se for esta a hora do pássaro
abre-te e saberás
o instante eterno.
III
Nunca será mais a mesma
nossa atmosfera
pois sustentamos o vôo
que nos sustenta.
IV
O pássaro é lúcido
e nos retalha.
Sangramos. Nunca haverá
cicatrização possível
para este rumo.
V
Este pássaro é reto;
arquiteta o real e é o real mesmo.
VI
Nunca saberemos
tanta pureza:
pássaro devorando-nos
enquanto o cantamos.
VII
Na luz do vôo profundo
existiremos neste pássaro:
ele nos vive.
via Alda Alexandre
fonte: https://oescriba.org/2018/07/17/sete-poemas-do-passaro-orides-fontela-umpoemapordia/
