Brasil, do dicionário

 Brasil

''adjetivo de dois gêneros

1.

relativo a brasa.''

[a poesia é para comer], de Natália Correia

 [Natália Correia nasceu a 13 de Setembro de 1923]

Senhores jurados sou um

poeta um multipétalo uivo um defeito e ando com

uma camisa de vento ao contrário do esqueleto

Sou um vestíbulo do impossível um lápis de

armazenado espanto e por fim com a paciência dos versos

espero viver dentro de mim Sou em código o azul

de todos (curtido couro de cicatrizes) uma

avaria cantante na maquineta dos felizes

Senhores banqueiros sois a cidade o vosso enfarte

serei não há cidade sem o parque do sono que

vos roubei Senhores professores que puseste

a prémio minha rara edição de raptar-me em

crianças que salvo do incêndio da vossa lição

Senhores tiranos que do baralho de em pó volverdes

sois os reis sou um poeta jogo-me aos dados

ganho as paisagens que não vereis Senhores

heróis até aos dentes puro exercício de ninguém

minha cobardia é esperar-vos umas estrofes mais

além Senhores três quatro cinco e sete que

medo vos pôs na ordem ? que pavor fechou o leque

da vossa diferença enquanto homem ? Senhores

juízes que não molhais a pena na tinta da natureza

não apedrejeis meu pássaro sem que ele cante

minha defesa Sou uma impudência a mesa posta

de um verso onde o possa escrever ó

subalimentados do sonho ! a poesia é para comer.

Via opoemaensinaacair

Metaphors on Vision, de Stan Brakhage

 “Imagine um olho não governado por leis de perspectiva criadas por homens, um olho não influenciado por lógica de composição, um olho que não responde ao nome de tudo mas que deve conhecer cada objeto encontrado na vida através da aventura da percepção. Quantas cores há num campo gramado para o bebê que engatinha, ainda não consciente do ‘Verde’? Quantos arcos-íris a luz pode criar para um olho desprovido de tutela? Imagine um mundo vivo povoado de objetos incompreensíveis e cintilando ao longo de uma gama infinita de movimentos e de inúmeras gradações de cor. Imagine um mundo ‘anterior ao conhecimento, antes de a palavra ser.’”

via Deusimar

Sobre a Transitoriedade, de Freud (1916/1915)

Retirado do vol XIV das Obras Completas – Ed. Imago.

 Não faz muito tempo empreendi, num dia de verão, uma caminhada através de campos sorridentes na companhia de um amigo taciturno e de um poeta jovem mas já famoso. O poeta admirava a beleza do cenário à nossa volta, mas não extraía disso qualquer alegria. Perturbava-o o pensamento de que toda aquela beleza estava fadada à extinção, de que desapareceria quando sobreviesse o inverno, como toda a beleza humana e toda a beleza e esplendor que os homens criaram ou poderão criar. Tudo aquilo que, em outra circunstância, ele teria amado e admirado, pareceu-lhe despojado de seu valor por estar fadado à transitoriedade.

 
A propensão de tudo que é belo e perfeito à decadência, pode, como sabemos, dar margem a dois impulsos diferentes na mente. Um leva ao penoso desalento sentido pelo jovem poeta, ao passo que o outro conduz à rebelião contra o fato consumado. Não! É impossível que toda essa beleza da Natureza e da Arte, do mundo de nossas sensações e do mundo externo, realmente venha a se desfazer em nada. Seria por demais insensato, por demais pretensioso acreditar nisso. De uma maneira ou de outra essa beleza deve ser capaz de persistir e de escapar a todos os poderes de destruição.
 
Mas essa exigência de imortalidade, por ser tão obviamente um produto dos nossos desejos, não pode reivindicar seu direito à realidade; o que é penoso pode, não obstante, ser verdadeiro. Não vi como discutir a transitoriedade de todas as coisas, nem pude insistir numa exceção em favor do que é belo e perfeito. Não deixei, porém, de discutir o ponto de vista pessimista do poeta de que a transitoriedade do que é belo implica uma perda de seu valor.
 
Pelo contrário, implica um aumento! O valor da transitoriedade é o valor da escassez no tempo. A limitação da possibilidade de uma fruição eleva o valor dessa fruição. Era incompreensível, declarei, que o pensamento sobre a transitoriedade da beleza interferisse na alegria que dela derivamos. Quanto à beleza da Natureza, cada vez que é destruída pelo inverno, retorna no ano seguinte, do modo que, em relação à duração de nossas vidas, ela pode de fato ser considerada eterna. A beleza da forma e da face humana desaparece para sempre no decorrer de nossas próprias vidas; sua evanescência, porém, apenas lhes empresta renovado encanto. Um flor que dura apenas uma noite nem por isso nos parece menos bela. Tampouco posso compreender melhor por que a beleza e a perfeição de uma obra de arte ou de uma realização intelectual deveriam perder seu valor devido à sua limitação temporal. Realmente, talvez chegue o dia em que os quadros e estátuas que hoje admiramos venham a ficar reduzidos a pó, ou que nos possa suceder uma raça de homens que venha a não mais compreender as obras de nossos poetas e pensadores, ou talvez até mesmo sobrevenha uma era geológica na qual cesse toda vida animada sobre a Terra; visto, contudo, que o valor de toda essa beleza e perfeição é determinado somente por sua significação para nossa própria vida emocional, não precisa sobreviver a nós, independendo, portanto, da duração absoluta.
 
Essas considerações me pareceram incontestáveis, mas observei que não causara impressão quer no poeta quer em meu amigo. Meu fracasso levou-me a inferir que algum fator emocional poderoso se achava em ação, perturbando-lhes o discernimento, e acreditei, depois, ter descoberto o que era. O que lhes estragou a fruição da beleza deve ter sido uma revolta em suas mentes contra o luto. A idéia de que toda essa beleza era transitória comunicou a esses dois espíritos sensíveis uma antecipação de luto pela morte dessa mesma beleza; e, como a mente instintivamente recua de algo que é penoso, sentiram que em sua fruição de beleza interferiam pensamentos sobre sua transitoriedade.
 
O luto pela perda de algo que amamos ou admiramos se afigura tão natural ao leigo, que ele o considera evidente por si mesmo. Para os psicólogos, porém, o luto constitui um grande enigma, um daqueles fenômenos que por si sós não podem ser explicados, mas a partir dos quais podem ser rastreadas outras obscuridades. Possuímos, segundo parece, certa dose de capacidade para o amor – que denominamos de libido – que nas etapas iniciais do desenvolvimento é dirigido no sentido de nosso próprio ego. Depois, embora ainda numa época muito inicial, essa libido é desviada do ego para objetos, que são assim, num certo sentido, levados para nosso ego. Se os objetos forem destruídos ou se ficarem perdidos para nós, nossa capacidade para o amor (nossa libido) será mais uma vez liberada e poderá então ou substituí-los por outros objetos ou retornar temporariamente ao ego. Mas permanece um mistério para nós o motivo pelo qual esse desligamento da libido de seus objetos deve constituir um processo tão penoso, até agora não fomos capazes de formular qualquer hipótese para explicá-lo. Vemos apenas que a libido se apega a seus objetos e não renuncia àqueles que se perderam, mesmo quando um substituto se acha bem à mão. Assim é o luto.
 
Minha palestra com o poeta ocorreu no verão antes da guerra. Um ano depois, irrompeu o conflito que lhe subtraiu o mundo de suas belezas. Não só destruiu a beleza dos campos que atravessava e as obras de arte que encontrava em seu caminho, como também destroçou nosso orgulho pelas realizações de nossa civilização, nossa admiração por numerosos filósofos e artistas, e nossas esperanças quanto a um triunfo final sobre as divergências entre as nações e as raças. Maculou a elevada imparcialidade da nossa ciência, revelou nossos instintos em toda a sua nudez e soltou de dentro de nós os maus espíritos que julgávamos terem sido domados para sempre, por séculos de ininterrupta educação pelas mais nobres mentes. Amesquinhou mais uma vez nosso país e tornou o resto do mundo bastante remoto. Roubou-nos do muito que amáramos e mostrou-nos quão efêmeras eram inúmeras coisas que consideráramos imutáveis.
 
Não pode surpreender-nos o fato de que nossa libido, assim privada de tantos dos seus objetos, se tenha apegado com intensidade ainda maior ao que nos sobrou, que o amor pela nossa pátria, nossa afeição pelos que se acham mais próximos de nós e nosso orgulho pelo que nos é comum, subitamente se tenham tornado mais vigorosos. Contudo, será que aqueles outros bens, que agora perdemos, realmente deixaram de ter qualquer valor para nós por se revelarem tão perecíveis e tão sem resistência? Isso parece ser o caso de muitos de nós; só que, na minha opinião, mais uma vez, erradamente. Creio que aqueles que pensam assim, de e parecem prontos a aceitar uma renúncia permanente porque o que era precioso revelou não ser duradouro, encontram-se simplesmente num estado de luto pelo que se perdeu. O luto, como sabemos, por mais doloroso que possa ser, chega a um fim espontâneo. Quando renunciou a tudo que foi perdido, então consumiu-se a si próprio, e nossa libido fica mais uma vez livre (enquanto ainda formos jovens e ativos) para substituir os objetos perdidos por novos igualmente, ou ainda mais, preciosos. É de esperar que isso também seja verdade em relação às perdas causadas pela presente guerra. Quando o luto tiver terminado, verificar-se-á que o alto conceito em que tínhamos as riquezas da civilização nada perdeu com a descoberta de sua fragilidade. Reconstruiremos tudo o que a guerra destruiu, e talvez em terreno mais firme e de forma mais duradoura do que antes.
 

via mari c.

link https://www.freudiana.com.br/destaques-home/sobre-transitoriedade.html

ALERTA, de Oswald de Andrade

Lá vem o lança-chamas

Pega a garrafa de gasolina

Atira

Eles querem matar todo amor

Corromper o pólo

Estancar a sede que eu tenho doutro ser

Vem de flanco, de lado

Por cima, por trás

Atira

Atira

Resiste

Defende

De pé

De pé

De pé

O futuro será de toda humanidade

carnário, de Dante Felgueiras

carnário

                  carnário

vida toda                     in medias res

               não só o começo

a missa:

messe de errança

    

                    proscritos

os episódios sujos

os limpos                 imundos

de Oeste embebidos

          sorvidos nos Letes

                                     

                             fatos-fetos

         fogos-fátuos

    evola-se o brejo

                          amniótico

lembra quando

               nós? lembra o quanto

                                     você? lembra que eu

nonada

         palavras antigas

       fariam da madrugada

                            alguma              filosofia          

                              mas Apolo Queimou

          a largada.                       Colheu-me O

                                                                       Dia

fonte: http://oprosario.blogspot.com.br/2013/09/carnario.html

EU DIGO SIM ATÉ DIZER NÃO, de Ricardo Domeneck

 Ricardo Domeneck, in  'Carta aos anfíbios' (2005)

EU DIGO SIM ATÉ DIZER NÃO

as circunvoluções

             e caprichos

        da atenção:

erguer a cabeça

e perder o sono

            sopro

                    vento

             em que

                  uma primeira esfera

          de ar impele

                        outra ao movimento

          ou em alto-mar

temendo menos a ausência

                  de resgate na superfície

que a povoação alheia

              e por isso informe, abaixo

n’água, invisível, mas parte

integrante das estruturas

do dia real

    só a lucidez abre caminho

                  para o imaginário

                            mas a carne insiste

                  no contínuo

onde as pedras são comestíveis

           e exige-se a fome;

                           durante a transfiguração

             em que anjos e bandejas

        circulam seu jardim

                                é fácil salmodiar

providências e entregas; mas

         é com o linho enfaixando toda a 

                    pele e a pedra

       separando esta caverna

da saúde do ar

            que se espera um Lázaro!

            Lázaro! e um segundo

         antes da asfixia

crer ainda

       que seja este o meu 

               nome, seja ESTE o MEU

                             nome

                    se cada folha parece

           percutir o sol hoje

e não se debruça do estame

                                              para o vazio 

                                  o mundo 

                    é tão simpático

           da montanha que fala resta

                  a mímica, da presença

o ventríloquo, de sua boca

o mapa que reconduz à porta

               mão em mão com passos lentos

    mas foi Isaque a carregar a lenha

                   nas costas, tomar o fogo e o cutelo

          na mão; e caminhou junto de seu pai

     todo sacrifício é aparente e inútil,

                              nenhuma

                árvore camufla 

                            suas frutas:

                    as expõe

            ao pássaro, ao

                            chão, ao suco

                     na garganta, à recusa

                        do estômago

            por 

                          tanto

         percorro os andaimes

                       de equilíbrio precário

                            :

                 ferro oxidável

                             saudoso

               de água

              e a alegria de quem, na

obrigação de abater um novilho,

       espera que seu corpo, de repente

                   forte, sobreviva ao sacrifício,

como uma garganta

enrijece-se rápida

para resistir à faca

– Ricardo Domeneck, in 'Carta aos anfíbios' (2005)